第76章 行囊与家书（第3页）

出发的前一夜，王石安被父亲叫到院里。

王老实递给他一封信，信封是旧的，字迹歪歪扭扭，却一笔一划写得极其认真。

“给你弟。”

王老实的声音在夜风里显得格外低沉，“我……写不全。

你念给他听。”

王石安就着月光，展开信纸。

只有寥寥数行：

“望祖：爹没本事，话少。

你在外头，学好。

跟你哥，都好。

家不用惦。

爹。”

每一个字都像是用尽了全身力气刻上去的。

王石安能想象父亲是如何就着昏暗的灯光，皱着眉头，用那双握惯了锄头犁耙的手，艰难地写下这些他可能从未说出口的话。

他抬头，看见弟弟不知何时已站在屋檐下的阴影里，静静地听着。

月光照不到他的脸，只能看到一个紧绷的轮廓。

王石安收起信，没有念，只是走过去，将信塞进弟弟工装的上衣口袋里，轻轻拍了拍。

王望祖身体僵了一下，没有动作，也没有说话。

良久，他猛地转身，大步走回屋里，门帘在他身后剧烈地晃动。

但王石安看见，在转身的那一刹那，弟弟抬手，极其快速地用袖子抹过了脸颊。

夜空寂寥，星河低垂。

明天，他将踏上南下的列车，奔赴一个全新的、充满未知的世界。

而身后这个家，这些沉默的、笨拙的、却沉重如山的爱与牵绊，将成为他军旅生涯中，最坚硬的铠甲和最柔软的软肋。

他知道，有些路，终要独行；有些桥，必亲自过。

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