连绵的阴雨持续了七日，书院的青砖地上长出了细密的苔藓。
秦思齐踩着湿滑的石阶走向书阁，怀里揣着昨夜写好的时文。
这一个月来，那伙人渐渐不再找他麻烦，就像拳头打在棉花上，终究无趣得很。
"
思齐！
"
赵明远从回廊那头跑来，油纸伞上雨水飞溅，
"
你看这个！
"
他扬起手中一封信，
"
我爹捎来的松烟墨，说是上品！
"
秦思齐接过小巧的墨锭，深沉的香气沁入鼻尖。
触手生温，显然是上好的古法制墨。
"
多谢。
"
秦思齐轻声道，
"
不过以后不必如此。
他们现在
"
"
我知道，他们觉得没趣了。
"
赵明远咧嘴一笑，想到父亲说的，
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