第1107章 婆婆丁盛开的山坡

“我是一朵毛茸茸的小花。

微风轻轻一吹，我离开了亲爱的妈妈。

飞呀！

飞呀！

飞到哪儿，哪儿就是我的家。”

我是一名地道的庄稼汉，我们那里的夏天，热得像要把地皮烤裂。

庄稼人最怕的就是这个季节——田里的秧苗刚插下去，水一干，根就黄了。

仲夏时节，雨季未临，村里缺水，不得不每家每户轮流放秧田水。

父亲总说：“秧是水养大的，没水，啥都白搭。”

那年我九岁，正是贪睡的年纪。

夜里睡得正沉，父亲粗糙的大手拍醒了我：“走，放秧水去，给我打手电。”

我揉着眼睛，嘟囔着不想起。

父亲不说话，只把手电筒递给我。

那是一只铁皮手电，用得久了，黄铜按钮磨得发亮。

我捏在手里，跟着父亲出了门。

那是个没有月亮的夜晚，黑得像墨泼过。

手电筒的光在黑暗里切出一道口子，只能照亮脚前几步远。

路边的草李上，露水在手电光里闪闪发亮。

父亲走在前面，肩上扛着锄头，深一脚浅一脚。

我跟在后面，手电筒的光晃来晃去。

田在村子南边，要走三里地。

路上，父亲不说话，只听得到我们的脚步声和远处的蛙鸣。

到了田边，父亲扒开水渠的泥口子，水哗啦啦流进田里。

我负责打着手电，光柱在水面上晃动。

秧苗在夜里静悄悄的，只有水声。

“你听，”

父亲突然说，“这水声多好听。”

我仔细听。

水声潺潺，像有人在低声说话。

那时的我不懂，现在回想起来，父亲那晚话特别少，像是心里装着什么事。

等田里的水放够了，父亲又用锄头把口子堵上，拍实。

我看了一眼父亲那只老式手表，已经凌晨两点了。

“走，回家。”

父亲说。

回去的路要穿过一片杨树林。

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